Thursday, January 20, 2011

Comment tu me trouves?


Oh toi poète détourné,
Toi escrocs des mots
Toi pollueur de sens
Comment tu a perverti mon esprit
avec tes idées...tes imaginations... tes images...
Comment ta seule encre bleue tache la vie avec couleurs infinie
Comment tes pensées coulent dans mes nerfs comme sang

Me voir!

Je suis perdu entre la naissance du mot et la mort du sens
Je ne me souviens pas la vérité d'hier
Je ne sais pas le mensonge que je vais créer demain
Je ne suis pas content
Je ne suis pas triste
Je peux seulement saigner

Saturday, January 8, 2011

Parfaitement ignorants nous


Nous pensons,
nous avançons vers la perfection...

quand...

la perfection était le début.

Pense bien ... pense bien...

Le vêtement parfait, c'est la peau.
La maison parfaite, c'est une grotte.
Le travail parfait, c'est la mort.
Le sommeil parfait, ce l'est aussi.

L'amour parfait, c'est la lascivité
La peur parfaite, c'est la vie.
Le plaisir parfait ,c'est la faim.
La douleur parfaite, ce l'est aussi.

Le mot parfait, ce n'est jamais vrai
La phrase parfaite, un fleuve des larmes.
La langue parfaite, n'est pas parlée.
La conversation parfaite non plus.

La danse parfaite, c'est la lumière du soleil.
La peinture parfaite, c'est le noir de la nuit.
Le poème parfait, c'est le silence.
La musique parfaite, ce l'est aussi.
et...

La femme parfaite, c'est une salope.
L'homme parfait, c'est un bête.
Les enfants parfaits, ils sont des cadavres.
Le Dieu parfait y compris.